Era la sera del 2 maggio 1986, avevo quasi 8 anni, oggi ne ho quasi 32 ma non dimenticherò mai quella tv in bianco e nero, piccina piccina che stava sulla nostra vecchia cucina di casa; le immagini sgranate, qualche riga ogni tanto faceva su e giù sullo schermo, quasi a voler nascondere lo strazio di un groviglio irriconoscibile di ferro carbonizzato. Il telecronista parlava, descriveva la tragedia, non ci potevo credere.

Avevo quasi 8 anni quando morì Henri Toivonen, il più grande rallysta di sempre, il più grande di tutti.
Ero particolarmente legato ad Henry, perché nel gennaio di quel maledetto 1986 ero al controllo orario della tappa di avvicinamento del Rally di Montecarlo allestito a Milano;  vidi arrivare quella mostruosa delta, era Alen e corsi verso il finestrino con il mio cartoncino in mano, Alen mi gettò uno sguardo gelido, era arrabbiato, si voltò e passo avanti.
Poi arrivò Henry, mi vide, si fermò, aprì lo spioncino del suo finestrino mi firmò il cartoncino e sorridendo me lo restituì.
Da quel giorno sognai di diventare un pilota di rally, e non fa niente se quella maledetta ed insignificante curva a sinistra sulla discesa del Col d’Ominanda ti ha strappato il sogno di diventare campione del mondo di rally, tu rimarrai comunque nei nostro cuori.
Avevo quasi 8 anni nel 1986, e dopo 24 anni non dimentico il tuo sorriso.